recién casados ii

elucubraciones sobre una fotografía que nunca existió

gengis
ha muerto
envenenado
por algún hijo de puta
y, parece ser
que yo
vengo en camino.

mis padres
-diez años menos
de los que tengo yo
ahora-
tienen cara
de haber comprendido
     que de eso
             va la vida.

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sentencia n°49

después de tantos años,

desnudarte sigue siendo una epopeya.

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quinta de los molinos

(primer domingo de marzo)

con tanto almendro en
                  flor, casi dan ganas de
                                      pintar un haiku.

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busca

quien te ame

incluso

en las tardes

de verano

de 15.30

a 22.40.

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hoy

hace
exactamente
seis años
me hallaba en heathrow,
sufriendo mi primer
y único
overbooking.

ocho horas
solo, deambulando
por el aeropuerto.
los televisores, fijos
en la bbc o cnn,
informaban de una incipiente
primavera
árabe,
que no sabían si aplaudir
o condenar, pues no habían
recibido aún
instrucciones al respecto.

de vez en cuando
miraba en la ventana
los aviones
y un sol de febrero
velado a ratos
por tímidos
copos
de nieve.

la primavera,
pensé,
escéptico,
tardará aún en llegar.

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el gobierno de los peores nos hizo añorar el gobierno de los mediocres.

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dios nos hizo a todos a su imagen y semejanza, pero a unos más que a otros.

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cumpleaños vigesimosexto

acababa de bajarme de un árbol

de la calle toro, o la zamora,

no recuerdo,

cuando apareció la policía,

y yo gritando, como un corsario

hasta arriba de ron —con cocacola—,

«más madera».

 

el guindilla del primer coche

patrulla, con sed de hostias,

bajó la ventanilla y me inquirió

amablemente, si tenía algún problema,

mientras yo me hacía el loco

y una antigua novia aprovechaba

para despedirse a la francesa.

 

la cosa no pasó a mayores

pero bajé ya solo a aquel garito.

nadie se atrevió a aguantarme el ritmo,

o intuían quizás que aquella noche

no podía acabar bien para mí,

y no querían ser testigos.

 

allí me presentaste a tu amiga,

que no dejó de darme

el coñazo toda la noche

con misticismos y paridas,

y tú, celosa, acabaste

por enfadarte

curiosamente conmigo y no con ella.

 

discutimos de vuelta a casa,

hasta que a la salida de la plaza

se me vino abajo el mundo,

también mi farsa, aunque suene

redundante, lo mismo una cosa

que la otra.

 

entonces me besaste,

fue la primera vez.

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this is the end

sentado en un banco

del parque neblinoso

observo pasear a los ancianos,

 

asidos a sus paraguas de antracita,

del mismo modo

en que se agarran a la vida,

sin esperanza ya,

pero aferrados

a fuerza de costumbre,

 

con ganas

de llegar hasta al final,

pero apegados a lo vivido,

como las novelas

cuando empiezan

a acabarse.

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christmas, again

recuerdo la víspera de navidad,

volviendo a casa de mis padres

a altas horas, calles vacías

débilmente

iluminadas,

por alguna que otra

lámpara de sodio.

 

lejos del fervor, del hormiguero

que las recorrieron

tan sólo horas antes;

sin más compañía que el frío

que te cala hasta los huesos.

 

esa imagen, ese cliché,

el recuerdo de esa pequeña

ciudad decadente,

triste,

es para mí la navidad,

y no podréis

convencerme de otra cosa.

 

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