a las afueras (ii)

sabes que estás
totalmente fuera
cuando ya no recibes
ni facturas

ni publicidad.

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pequeñas batallas nocturnas

cómo resistir indemne
a este concilio pactado de tinieblas,
a esta quietud tácita y velada,
bajo las sábanas.

cómo respirarnos el aliento,
sin devorarlo a dentelladas y mandíbula.

cómo no deletrearnos las pasiones,
declamando, sílaba a sílaba, entre tus muslos.

cómo abandonarme al sueño que es la muerte,
sin la caricia
sinfónica
de tus suspiros.

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a las afueras

hace tiempo ya

decidí mudarme a las afueras,

y aquí estoy,

lejos del centro, del meollo,

la vorágine, pero también

de los suburbios de

la humanidad,

a las afueras

de la civilización,

en los arrabales

de vuestra mediocre

conciencia

colectiva.

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también el amanecer

cuando era un crío, me fascinaba la hora del alba,
era algo sagrado, casi prohibido,
algo
nunca visto.

recuerdo haberle pedido a mi padre,
en la víspera de algún viaje,
me despertara con él para verlo,
mientras mi hermano seguía durmiendo.

nos recuerdo a los dos,
viendo salir el sol,
por sobre los edificios,
(pues nuestra terraza daba al sur)

nada épico, la verdad,
pero aquel sol nonato era lo infinito
la libertad,
un resquicio del mundo adulto.

ahora, me levanto todos los días
antes que el sol,
y amenece mientras conduzco,
me ducho

o preparo el desayuno.
no subo la persiana siquiera,
es algo monótono, cotidiano,
carente del mínimo interés.

existe, eso sí,
un puñado de auroras
vacacionales, que nos sirven
para no perder la esperanza
o la cordura, nada más.

y sé que, algún día, tendré que sentarme
delante de mi hijo
para pedirle que no crezca, y explicarle
que a los adultos nos lo robaron todo,
también el amanecer.

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civilización

al final,

la civilización

era esto:

rejas en

puertas

y ventanas

para proteger

la libertad.

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Sentencia n° 48

Da igual lo que esté haciendo, si el poeta es bueno, siempre está trabajando.

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déjà vu

olvidarla y volver a enamorarse,

para olvidar de nuevo,

con más ganas,

pero menos

confianza.

 

y cargarse de ansiolíticos,

mientras desnudas los armarios,

y, ya vacíos, asomarse dentro,

como el que se asoma a una ventana

tapiada, pretendiendo

ver la lluvia.

 

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conducir en agosto

si hay algo bueno

(que te salva)

de trabajar

y conducir

en agosto,

es la ingente cantidad

de piernas de mujer

que ves brotar

de los salpicaderos.

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minorías

se subestima,

con frecuencia,

el poder

del individuo

simple,

llano,

 

cabreado.

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la estación transpira y gime

esta noche sus andenes
parecen incluso llorarte
con oleosos charcos mugrientos,
como si comprendieran
que lo que vieron
entre nosotros,
hace unas horas,
no fue más que el patético final
de un película romántica
de bajo coste.

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