el día de mi muerte

miro,
-como el que se mira
hacia adentro-
tras mis ventanas con vistas
al cementerio,
el patético y faulkneriano
cortejo fúnebre.

zapatos negros,
empachados
de barro
hasta la náusea;
los paraguas danzan,
todos negros;
los niños quedaron
en casa o en el coche,
no es digno
el espectáculo.

el curilla va apretando
el paso,
<<también es mala pata
morir
con este tiempo>>.

el viento arrecia
y arranca
los vestidos, los peinados
de las mujeres que no lloran
la muerte
de este tipo.

el personal hojea
indeferente
la sección
obituarios.

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qué más se puede pedir

que la segunda

persona

del singular

acabe(s)

por ser

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Sentencia n° 67

A medida que pasan los años, el fluido del tiempo suele perder viscosidad.

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campo charro, julio del noventa y tantos

carreteras angostas
como tiralíneas durmiendo
la siesta del amanecer
entre campos desiertos pero
repletos de pacas
y silos y tendidos
eléctricos
y de fondo, por supuesto,
willie nelson
en el loro del coche.

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Sentencia n° 66

El escritor sólo debería presumir de biblioteca.

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sentencia nº 65

es extraño pero hoy

alguien que no se parecía en nada

me recordó a ti.

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sentencia nº 64

El miedo es libre, debe de ser el único.

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es curioso

antes

en los bares

solamente me dejaba

la dignidad.

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en el bar, anoche

– disculpe, caballero,
se deja usted los sueños.

– ah, no se preocupe,
no los quiero
pero, por favor,
recoja y échelos
cuanto antes
a la basura,
no sea que tengan
la intención
de arruinar la vida
a otro.

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ce n’est pas un autre poème kitsch

quiero festonearte

     con alhelíes

           el perineo

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